ЖУТКО!

РАНЫ ПОСЛЕ... НЕКРОЛОГА

Тяжело писать об этом. Больно. За всех нас и особенно за него, «солдата второй мировой», как он подписался под одним из последних своих творений – вступлением к очередному тому «Книги Памяти».

Накануне похорон «КП» опубликовала некролог на смерть известного калининградского писателя Евгения Зиборова, чьи правдивые книги о прошедшей войне нашли своего читателя. Он прошёл её всю, и последнее ранение получил на этой земле, при форсировании реки Шешупе. Но оно, оказывается, не было последним. Последнее настигло его уже после некролога.

В морге областного онкологического диспансера «неизвестный» мерзавец, явно из персонала больницы, поскольку морг находится в подвальном помещении и закрывается на замок, выдрал из челюсти покойного несколько зубов с золотыми коронками. Профессиональные мародеры, раскапывающие могилы, видятся мне агнцами в сравнении с негодяем, наплевавшим на своих коллег ради не ахти какого обогащения. Ведь подозревать можно любого из них. И вряд ли теперь найдут преступника, чью душу давно разъела раковая опухоль. Но в том, что его накажет Бог, я не сомневаюсь ни на минуту. И пусть он знает это, и ждёт наказания.

Однако на атом посмертные страдания писателя-солдата не закончились. Представитель ритуальной фирмы, возглавлявший похоронную процессию на кладбище, неожиданно остановился, побледнел, кинул короткую фразу: «Подождите, я сейчас...» – побежал в глубь кладбища и... исчез. Процессия замерла возле свежего захоронения...

Мороз давал о себе знать. Гроб с покойным вынуждены были противу ритуала снова накрыть крышкой. Объявившийся минут через сорок комендант кладбища сказал, что в том, что не оказалось могилы для писателя, его вины нет – виновата, дескать, фирма, которая не то не углядела, не то не проверила. Извинился, попросил обождать...

Всех дальнейших перипетий описывать не буду. Не нахожу слов.

Инвалида войны, писателя, всю жизнь отдавшего поиску справедливости в нашем безумном, абсурдном мире, опустили, наконец, в наспех выкопанную, неглубокую, как фронтовой окоп, могилу...

Что ж... Мертвые сраму не имут. А мы-то живые ещё пока? Когда образумимся, люди?!

По поручению калининградских писателей

О. ПАВЛОВСКИЙ.